domingo, 7 de septiembre de 2008

fragmento de un cuento mio, que les prometí, para todos los que llevan dentro un gran amor

(....)
Es la noche la que me pone así, es extraño que esta sensación se haya adelantado, siempre pensé que las noches son oscuras así emerge la magia sin que se vean los hilos que la tejen.
Una tarde como la de hoy, mentiría si te digo que por eso la recuerdo nunca deje de pensar en ella, lo conocí. Recuerdo el calor mareándome, una charla con amigas, un café, un lugar al que no deseaba ir y luego de un instante el comienzo!. A lo lejos una puerta, tras la puerta el, o los ojos mas punzantes que jamás había visto. Lo ame desde el primer momento. Supe distinguir que no era solo un juego de seducción. Por un capricho nuestras vidas estarían unidas.
¡Apagón! Algo oscureció la escena y lo dejo a el solo y caminando sobre el negro, cortando las sombras como un halo de luz.
Genuina luz, ¿me entiendes?
¡Intensa!, No como la que luego iluminaría mi insomnio.
Ese día pudieron haber pasado muchas cosas, no sé cuantas, miles supongo, que van desde no haber estado allí nunca hasta lo que finalmente sucedió.
Ame ese momento tantas veces como lo odie, por no poder elegirlo, como tampoco fue mío lo que vino después.
No me preguntes por qué pero tuve como preludio antes de encontrarme con él, la certeza de que nos veríamos. Tú sabes una premonición. Me creas o no esas cosas existen. Tú nunca le diste importancia.
(...)
Pensé en decirte esto antes pero para qué. Durante muchos años pensé en contarte que aún con todo, el tiempo no me ayudaba a olvidarme de él. Pude perder por momentos su rostro, sus detalles, pero no esa sensación que él creaba en mi, ni la gravedad de su voz al llamarme.
Muchas cosas ya las olvide y jure que nunca las olvidaría.

Te cuento todo esto no por herirte, sino porque ya no deseo callar. Siempre creí que lo sabias y no te importaba….Hacías muy bien.
(...)
Me costo mucho su amor, hoy me doy cuenta que el amor es fácil o no llega a nada.

lunes, 1 de septiembre de 2008

otra linda frase de Ikeda....


"Vivan cada uno de sus dias como si fuera el último. Vivan esa clase de vida de manera que al llegar al final no tengan nada de que arrepentirse".

miércoles, 27 de agosto de 2008

Desafíate a concretar tus sueños....

"Te convoco a que luches por tus sueños. Afronta el desafío. A qué le temes? al ridículo? Al cambio? a lo nuevo? Que el miedo no te inmovilice. Anímate a salir de tu confortable incomodidad. Hay algo mejor que este estado de tranquila desesperación. Imagina que quieres ser. Traza un plan. Ponle fecha. Fija las metas y etapas, Canta daimoku. No olvides que el éxito es para los que luchan, minuto a minuto, día a día, año a año. No se requiere ser muy inteligente. Busca, investiga y manos a la obra. Y jamás olvides que un sueño sin acción es una ilusión."

“Si tienen un gran sueño, ese sueño los protegerá de quedar atrapados por las cosas mas triviales. Aunque haya momentos en que sientan que retroceden y que no pueden seguir adelante, el punto crucial es seguir avanzando sin darse por vencidos”.

Frases del Sensei Daisaku Ikeda.

Ikeda es el Presidente de la Soka Gakkai Internacional (SGI), Asociación Budista...pero la frase es igualmente valida para todos... de verdad deseo que cada uno de nosotros salga a luchar por los sueños...porque no hay nada que nos aliente mas, nos de mas fuerza que llegar a nuestras metas, por algo las ponemos. Ojala todos construyamos nuestro destino de esta forma....siendo fieles a nosotros mismos, deseando a lo grande si así lo sentimos, y no olvidando que el mundo es de todos y todos contribuimos a nuestro bienestar.

Cantar Daimoku se refiere a orar, es decir establecer objetivos y luego recitar el mantra Nam-Myoho-Renge-Kyo, pueden probar!

domingo, 24 de agosto de 2008

el mar (no necesita presentación)



Una mirada singular y poetica a nuestro basto mundo...por Borges



El mar:

Antes que el sueño (o el terror) tejiera

Mitologías y cosmogonías,

Antes que el tiempo se acuñara en días,

El mar, el siempre mar, ya estaba y era.

¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento

Y antiguo ser que roe los pilares

De la tierra y es uno y muchos mares

Y abismo y resplandor y azar y viento?

Quien lo mira lo ve por vez primera,


Siempre. Con el asombro que las cosas

Elementales dejan, las hermosas

Tardes, la luna, el fuego de una hoguera.

¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día

Ulterior que sucede a la agonía.


Jorge Luis Borges

(de El otro, el mismo, 1964)

vuelo al Sur (Calafate)






vuelo al Sur (TDF)



vuelo al Sur (TDF)






martes, 22 de julio de 2008

Este Domingo anduve por el Grand Splendid... siempre ojeo libros... me quedo un buen rato... a veces hay música en vivo.... y otras te reciben con un disco de Sinatra y el tiempo se vuelve nada!...encontré entre los libros uno para chicos con esta frase de prologo... muy hermosa, de alguien que sabia ver la belleza desde adentro y asi construir el afuera...no siempre las imágenes cuentan. Espero la disfruten.

"No os preocupéis por llegar a ser genios ni por ser listos. Confiad más en el trabajo duro, la perseverancia y la determinación. La mejor máxima para una larga marcha es "No te quejes. Sigue adelante""El futuro está en vuestras manos. No flaqueéis jamás en vuestra fe. No os deis aires. El muchacho que se da aires - y lo mismo cabe decir del hombre ya formado - lo hace porque no da para mucho más. Es como un mercachifle que proclama a los cu atro vientos las virtudes de su mercancía. Cántaro vacío, con sólo aire hace ruido. Sed Sinceros. Sed leales. Sed amables. No os olvideís que la facultad más difícil de adquirir es la entrega, y que como virtud, es uno de los máximos atributos de la hombría"

"Gozad del mar, del rumor de las olas y de la extensión de las colinas."

"Mantened limpios el cuerpo y la mente"

Sir Frederick Treves,

..el turno del sol...











jueves, 8 de mayo de 2008

de "Retrato en sepia", por Isabel Allende


".cuando lo único que deseo es meterme bajo la mesa, tal como hacía en losprimeros tiempos en casa de mi abuela Paulina. El sueño de los niños enpiyamas negros me condujo a la fotografía, estoy segura de ello. CuandoSevero del Valle me regaló una cámara, lo primero que se me ocurrió fue quesi pudiera fotografiar esos demonios, los derrotaría. A los trece años lointenté muchas veces. Inventé complicados sistemas de ruedecillas y cuerdaspara activar una cámara fija mientras dormía, hasta que fue evidente queesas criaturas maléficas eran invulnerables al asalto de la tecnología. Alser observado con verdadera atención, un objeto o un cuerpo de aparienciacomún se transforma en algo sagrado. La cámara puede revelar los secretosque el ojo desnudo o la mente no captan, todo desaparece salvo aquelloenfocado en el cuadro. La fotografía es un ejercicio de observación y elresultado siempre es un golpe de suerte; entre los miles y miles denegativos que llenan varios cajones en mi estudio hay muy pocosexcepcionales. Mi tío Lucky Chi'en se sentiría algo defraudado si supieracuán poco efecto tuvo su aliento de buena suerte en mi trabajo. La cámara esun aparato simple, hasta el más inepto puede usarla, el desafío consiste encrear con ella esa combinación de verdad y belleza que se llama arte. Esabúsqueda es sobre todo espiritual. Busco verdad y belleza en latransparencia de una hoja en otoño, en la forma perfecta de un caracol en laplaya, en la curva de una espalda femenina, en la textura de un antiguotronco de árbol, pero también en otras formas escurridizas de la realidad.Algunas veces, al trabajar con una imagen en mi cuarto oscuro, aparece elalma de una persona, la emoción de un evento o la esencia vital de unobjeto, entonces la gratitud me estalla en el pecho y suelto el llanto, nopuedo evitarlo. A esa revelación apunta mi oficio. "

La paradoja del escritor

Una reflexion sobre la escritura, que se puede extender a cualquier tipo de
expresión artística.


La paradoja del escritor

Creo que no se escribe para decir algo que de antemano se sabe, sino para
llegar a saber qué se quiere decir y para verificar hasta dónde ese querer
decir logra encarnarse en lo que efectivamente se dice. La obra, cuando es
literaria, nos informa en el doble sentido de que nos cuenta y nos
constituye. Se pasa a ser lo que se ha dicho y se pasa a ser porque se ha
dicho. La expresión confiere estatuto ontológico. Es creación de quien
escribe y no apenas de lo que se escribe. De modo que, en este sentido, hay
que decir que se escribe contra la propia indeterminación. Sartre sostuvo
que "el hombre por dentro es queso derretido".
Se escribe para convertir lo amorfo de nuestra interioridad sin voz en
exterioridad, en pronunciamiento, en objetividad. No extraemos de nuestra
interioridad lo que decimos. A la inversa: mediante lo que decimos
construimos nuestra interioridad. Ésta es la paradoja de la literatura: con
ella, en ella, la interioridad sólo puede ser algo público. Es al hacerse
pública, al convertirse en obra, como nuestra intimidad encuentra su espacio
propio y su forma. El escritor no es el que se expresa trasladando afuera
algo que ya tiene adentro, sino que consiste en lo que expresa, como quien
traslada hacia adentro lo que ha logrado formalizar afuera. Al respecto,
Hegel afirmó que "es en el mundo de la acción donde el alma se halla
realmente a sí misma". La alegría de la creación, es este júbilo genesíaco
que resulta de haber pasado de ser un bullicio interno sin sujeto evidente,
a ser un sujeto evidente, además de un bullicio interno.
Desearía trazar una analogía entre mi experiencia como escritor y una
confesión -para mí conmovedora- que realiza Renato Descartes a propósito del
proceso de composición de El Discurso del Método. Descartes cuenta que, a
medida que escribía su tratado, crecía en él el dolor que le provocaba el
arremeter contra sus propios prejuicios, sus creencias más ciegas y
arraigadas y sus valores más convencionales. Y -añade- era sin embargo ese
dolor el que le probaba que lo que estaba haciendo era realmente escribir.
Aquí se ve bien que escribir, en su sentido más radical, es ejercer el
derecho a una esencial discordancia con uno mismo.
Una obra es obra que abre -y abre, ante todo la piel de quien la escribe. No
la tersa piel sino la piel encallecida-. No es el dolor de lo floreciente.
Es el dolor de lo marchito. De lo marchito pero profundo, de la intimidad
marchita que, al sufrir, combate por su supervivencia.
Aun así, ningún escritor auténtico puede jactarse de haber dinamitado su
estupidez pero sí puede saber, al cabo de los años, hasta dónde ha sido
capaz de llevar su pelea contra la humillación del lugar común, de lo mal
pensado, y de esa forma de inexistencia que es el acatamiento complaciente
al saber convencional.

* de Santiago Kovadloff. "Ensayo y Subjetividad". Marcelo Percia,
compilador. EUDEBA. Bs. As. edición de 1998.

me lo envio mi profesor y queria compartirlo. Drus